O Livro de Cesário Verde - nos 159 anos do seu nascimento

Cesário Verde nasceu em Lisboa, em 1855. Morreu passados apenas 31 anos, e nunca publicou nenhum livro. Contudo, será um seu amigo, Silva Porto, que irá fazer uma coletânea das suas poesias, e publicar o seu livro em 1901.

E um autor dado na escola. Poemas como “Um Bairro Moderno”, “A Débil” ou “Cristalizações fazem parte dos manuais. Contudo, apenas ao ler o livro (edição completa, pois há muitos apenas com edições parciais) aparecem outros igualmente bons como “Flores Velhas” ou “Noite fechada”.  É um poeta do séc. XIX, sem dúvida, marcado pelo realismo. A sua linguagem é acessível, clara e cativadora. Para quem gosta de poesia, é um autor a não deixar de ler. 

FRÍGIDA 

I 

Balzac é meu rival, minha senhora inglesa! 

Eu quero-a porque odeio as carnações redondas! 

Mas ele eternizou-lhe a singular beleza 

E eu turbo-me ao deter seus olhos cor das ondas. 

II 

Admiro-a. A sua longa e plácida estatura 

Expõe a majestade austera dos invernos. 

Não cora no seu todo a tímida candura; 

Dançam a paz dos céus e o assombro dos infernos. 

III 

Eu vejo-a caminhar, fleumática, irritante, 

Numa das mãos franzindo um lençol de cambraia!... 

Ninguém me prende assim, fúnebre, extravagante, 

Quando arregaça e ondula a preguiçosa saia! 

IV 

Ouso esperar, talvez, que o seu amor me acoite, 

Mas nunca a fitarei duma maneira franca; 

Traz o esplendor do Dia e a palidez da Noite, 

É, como o Sol, dourada, e, como a Lua, branca! 

V 

Pudesse-me eu prostar, num meditado impulso, 

Ó gélida mulher bizarramente estranha, 

E trêmulo depor os lábios no seu pulso, 

Entre a macia luva e o punho de bretanha!... 

VI 

Cintila ao seu rosto a lucidez das jóias. 

Ao encarar consigo a fantasia pasma; 

Pausadamente lembra o silvo das jibóias 

E a marcha demorada e muda dum fantasma. 

VII 

Metálica visão que Charles Baudelaire 

Sonhou e pressentiu nos seus delírios mornos, 

Permita que eu lhe adule a distinção que fere, 

As curvas da magreza e o lustre dos adornos! 

VIII 

Desliza como um astro, um astro que declina, 

Tão descansada e firme é que me desvaria, 

E tem a lentidão duma corveta fina 

Que nobremente vá num mar de calmaria. 

IX 

Não me imagine um doido. Eu vivo como um monge, 

No bosque das ficções, ó grande flor do Norte! 

E, ao persegui-la, penso acompanhar de longe 

O sossegado espectro angélico da Morte! 

X 

O seu vagar oculta uma elasticidade 

Que deve dar um gosto amargo e deleitoso, 

E a sua glacial impassibilidade 

Exalta o meu desejo e irrita o meu nervoso. 

XI 

Porém, não arderei aos seus contactos frios, 

E não me enroscará nos serpentinos braços: 

Receio suportar febrões e calafrios; 

Adoro no seu corpo os movimentos lassos. 

XII 

E se uma vez me abrisse o colo transparente, 

E me osculasse, enfim, flexível e submissa, 

Eu julgara ouvir alguém, agudamente, 

Nas trevas, a cortar pedaços de cortiça!